ветер, будто шёлковой плетью бьёт по лицу,
будто кровь выжимает по капле, а та капает на пол
и растекается...
осень остыла. краски сгустками по холсту,
а ты меня то к чертям, то к христу...
задыхаюсь я.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.