Сбоит и путается голос
На поцарапанной пластинке
Какого-то не молодого
Уже забытого певца.
Весят часы на пол седьмого,
Блестят на стрелках паутинки,
За не имением другого
Жизнь докатилась до конца.
Остановилося дыханье
Метаболическое пламя - погасло
Линии лица - обмякли
Тихо в средостение
Еще один почивший гений
Не более чем контур тени,
Чем голос мертвого певца.
Иллюзия, чужая память.
Пятно от теплого дыханья на стекле - растаяло.
Покинутый скафандр души.
Куда она теперь, С каким заданием?
Мы не знаем, - и знать обычно не спешим.
(А знаешь в коменты пиши))
Мы все умрем, но может только Пушкин..
© Copyright: Иван Шульц, 2011
Свидетельство о публикации №111110501872
Свидетельство о публикации №111110501872
Рецензии
