Сквозная рана на груди,
Сгубила вольного поэта,
А, что могло быть впереди?
И сколько не сложил куплетов?
И ветер тихо напевал,
Цепляясь за верхушки елей,
Что сам стихи ему шептал,
Там на березовой аллее.
И душу подхватил на взлет,
Понес над реками, полями,
Где соловей о нем поет,
Роса рассыпалась слезами.
И долгим будет с ним полет,
Стихи есть сущность, но земная,
Поэта нет, а слог живет,
Живым стихи его читают.
И если слушать ветра стон,
Там на березовой аллее,
Поэта ты узнаешь в нем,
Когда душа твоя болеет.
И как лекарство все проймет,
И рану на груди излечит,
Поэта нет, а слог живет,
И значит, он с ним будет вечным.
Он будет вечным
© Copyright: Андрей Болль, 2011
Свидетельство о публикации №111110409338
Свидетельство о публикации №111110409338
Рецензии
