Ноябрь разлил чернила грязи.
Любой, кто ходит по земле,
Чернильный оттиск свой обязан
Забыть в его календаре.
Расплывшись пеленою серой
Заплещет где-то у кормы,
Проникнувшийся светлой верой
И ожиданием зимы.
А ветер, вкрадчиво-бесстрашный,
В сплетении ветвей скользит.
Последний лист, что ангел падший,
Лежит растоптанный, в грязи.
Он ничего уже не слышит,
Блуждая в чуждом нам раю…
Дождями непрерывно пишет
Ноябрь историю свою.
Ноябрь
© Copyright: Марина Пивоварова-Гресс, 2011
Свидетельство о публикации №111110406132
Свидетельство о публикации №111110406132
Рецензии