Вянут...

Вянут. И, словно теперь он лишний,
все лепестки покидает цвет.
Иней рассветный и холод близкий
рушат гармонию хрупких линий
и сокращают цветочный век...

Как удержать восхищенье, нежность,
жажду подольше на них смотреть
и не срезать в ожиданьи снега?
Просто оставить как есть, под небом,
и не пытаться собой согреть...

И не пытаться вернуть их в лето...
Что я могу? Лишь пылинки смыть
лаской водички из вазы-клетки,
выдав иллюзию солнца света...
Разум с иронией шепчет: "Смысл?

боль продлевать... - всё равно уходят.
Чтобы потешить себя саму?
Знаешь, не эти, но сто похожих
землю весной пробуравят всходы.
Как и финал, есть же старт всему."

Хочется рвать и метать от боли,
против законов восстать Земли...
Средство годится уже любое,
чтоб на мгновение даже, с боем,
но красоту их лучей продлить...

Слышу свой разум, но верю чувствам,
снова срезаю, чтоб в дом нести,
снова тепло выдаю искусно...
Я не права, что сдаюсь безумству.
Знаю. Прости...