Все снеги белые и фишки выпали.
О чём молчали Вы, о том пел я –
я, тот, чьи руки Вы так и не выбрали
для растерзанья Вашего белья.
Застряло всё, что отловили Вы,
как в бредне, в новенькой фате –
Вы, та, чьё имя написал я вилами
на полинявшей к осени воде.
Лишь беспокойство высек нам подковами,
пыхтя в ребре, отчаявшийся бес –
нам, тем, кто строгой сменой забракованы
для беспристрастной синевы небес.
3 ноября 2011
Те, ктоника
© Copyright: Иг Князев, 2011
Свидетельство о публикации №111110309470
Свидетельство о публикации №111110309470
Рецензии
