Национал-нуворишам

  Течет себе река куда-то за предел,
 И облака плывут по белу свету...
 Ах, может быть, и я, устав от лиц и дел,
 Когда-нибудь куда-нибудь уеду.
 Да нет - не насовсем, да нет - не навсегда,
 Мне не сродни подобные затеи:
 Мне надоело жить, панове-господа,
 На привязи никчемнейшей идеи.
 Ну, ладно, крыши нет, ну, ладно, хлеба нет,
 Ну, ладно, спину гнем мы без зарплаты -
 Всё это мы снесем... Но вот на дух запрет -
 Нет, это не по мне, святое будет свято.
 Пусть «нации отцы», по Блоку - «пошлецы»,
 Хоть каждый хутор заберут в таможни,
 Но помыслы людей, как светлые гонцы,
 Летят во все концы из скуки их порожней.
 Я родину люблю, но как ее любить,
 То знаю я сама - мне не нужны подсказки.
 И не по нраву мне кордоны городить
 Вокруг своей души по их тупой указке.
 Уехать? Но куда, когда в кармане нуль
 И нищета идет за мной по следу?
 Вот если в декабре заплатят за июль,
 Куплю билет и в Конотоп поеду.
 Там тихий свет полей, там бабушки моей
 Поникшая забытая могила,
 И поклонюсь я ей за то, что без затей,
 Не ведая идей, она людей любила,
 И эта вот земля, и русские поля
 Ее детей чернявых не забыли:
 И тут, и там стерню, не кланяясь огню,
 Они своею кровью окропили,
 Ее сыны, защитники страны,
 Ни орденам, ни ранам счет не знали,
 И родину живьем, не чувствуя вины,
 На части, словно труп, не расчленяли.
 Их кровь переступить - мне как себя убить,
 Нам двоедушие не по породе.
 Мой род - он мой народ,
 он просто не поймет,
 Коль петь начну в продажном хороводе.
 Та честь и ордена - охранная стена,
 Раздел меж мной и новыми панами.
 Не то чтобы враги - мне просто не с ноги
 Шагать в строю с отпетыми лгунами.
 И вот еще обман: мол, множество полян
 Раскидано и тут, и там на свете.
 Но Ясная - одна, она навек дана,
 И это раньше знали даже дети.
 Последняя мечта - поехать бы туда
 (Но жизнь мечтаньям - не альтернатива),
 Крепка меж нами связь - ведь я там родилась,
 Хоть украинцы мы исконного разлива.
 И кто б представить мог - ведь чуть ли не налог
 На родину невежды учредили!
 Им Пушкин оккупант, а Гоголь - диверсант,
 Ах, видно, плохо в школе их учили.
 Им что ни говори, они - как дикари,
 Ну, хоть бери и ставь на глупость пломбу!
 Бесовский правят бал, а что в судьбе развал
 Для них, для хуторских, что в лоб, что по лбу.
 Панове-господа, вы для людей беда,
 И грех ваш лишь история измерит.
 С утра и до утра вы в телерупора
 Твердите про любовь, но кто же вам поверит!
 Ваш жирный форс-мажор для нации позор,
 Хоть ей служить клянетесь «до загину».
 Вам всё простит народ -
 лишь от своих забот
 Избавьте, бога ради, Украину!
 ноябрь 1996