у образа твоего вокруг так много слуг...

У образа твоего вокруг
так много слуг -
то рисуют знакомый профиль
тушью ветвей деревьев
по закатному небу,
то шепчут «дорогой друг,
с тонкой душою» –
и хочется в это верить.
Верить настолько,
что бросить бы… и с нуля
перечертить линию собственной жизни на карте
дорог и тревог,
чтобы снова смотреть на тебя
школьником скромным
откуда-то задней парты.
Таскать твой портфель,
в драку за тебя лезть,
хранить букет собранных тобой листьев…
Чтобы стать другом,
надо, наверное, съесть
пуд соли вместе,
хотя бы грамм двести-триста.

Но снова темно.
И снова не видно дна,
шкатулки Пандоры,
а там, говорят, Надежда,
которая всё поймёт,
или уже поняла?
Тогда, ни о ком, ни о чём,
пусть все будет, как прежде…
Ещё бы немного времени,
рядом побыть с тобой,
дописать в блокноте оставшиеся страницы.
Пуд соли был съеден давно,
ещё прошлой зимой,
разве что им не хотелось ни с кем делиться.
Всё так зыбко,
нет-нет, и изменится вдруг
запятая во фразе
«забыть невозможно влюбиться»
У образа твоего вокруг
так много слуг –
я смертельно устал,
пытаясь от них скрыться.