Притихли тонкие деревья,
Их ветки – словно кладезь рук -
Сплетенных сложно, из неверья
И веры, образуя круг.
Воздев листвяные узоры
Как пальцы – удивленно, врозь,
Грустят, что летний плащ распорот,
Что блекнет бронзовость волос.
Что по стволам струятся тени,
Уже все чаще – просто вниз.
Скажи, им больно от падений?
Наверно – нет… Ведь это – жизнь!
Ветки
© Copyright: Марина Зейтц, 2011
Свидетельство о публикации №111110202156
Свидетельство о публикации №111110202156
Рецензии