В двух ладонях несу пиалушку горячего чая,
под ногами при этом – непрочный верёвочный мостик.
И глядят на меня в пароксизме любви и отчаяния
одноглазые Стечкин, Макаров, Калашников, Мосин.
И не целятся, нет: им достаточно выстрелить в воздух,
чтобы я оступилась, упала в кипящую мглу.
Но жалеют меня эти четверо, небо и звёзды.
Побелевшими пальцами крепко держу пиалу.
То покажется месяц, то спрячет оружие в ножны.
Я меняю неделю на месяц, а плащ – на пальто.
Сколько лет я болтаюсь на этом мосту, чаеноша?
Я несу тебе чай. Ведь без чая всё будет не то…
... очень шаткая опора на которой держится чувство, его может спугнуть даже пролетевшая стрекоза - тем более выстрел Ожидание чуда... Ожидание встречи... Вот - вот придет... А годы летят - его нет... А побелевшие пальцы - долго и крепко держит пиалу... Пиалой с зеленым чаем на востоке встречают самого дорогого желанного гостя. Горячим зеленым чаем..., неразбавленным кипятком - очень крепким ... как чувство... Это я увидела в твоем стихотворении ... Как же можно было этого не увидеть? Не знаю кому ответила - твоему самому многословному рецензенту? тебе? себе? Спасибо большое тебе Ника. На Востоке как и на Кавказе принято называть на "ты" - когда к человеку испытываешь симпатию - не обиделась? С огромным уважением Ситора.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.