Двенадцать, кухня, стол неубранный,
Мерцанье тусклое в окне,
И кто-то плачет о загубленной,
Своей такой святой душе.
Остывший кофе в чашке плещется,
Попытка сделать новый – на удачу –
А кто-то в своей боли слепо мечется,
А кто-то молча пишет: «Я не плачу»
И страстно молится о собственной кончине,
Взывая к всемогущим небесам:
«Возьмите жизнь мою по той причине,
Что не могу отнять ее я сам!»
Вскипает чайник, тихо песню плача,
И тихий звон спешит в ночной покой.
Наверно это Кто-то дал ей сдачу,
За эти слезы призрачной рукой…
12
© Copyright: Анила Лебедева, 2011
Свидетельство о публикации №111103100891
Свидетельство о публикации №111103100891
Рецензии
