Обезумевшие от выстрелов
Птицы в небо и оземь бьются.
Наше счастье я должен выстрадать, -
Мир не подали мне на блюдце.
Богу каяться или черту мне?
Кто дорогу к тебе откроет?
На измятом листе, исчерканном,
Я рисую портрет твой кровью.
Разжигается пламя искрами….
И пока остаются шансы,
Наше счастье я должен выстрадать, -
Чтоб потом за него держаться.
Обезумевшие от выстрелов
© Copyright: Слава Иванов, 2011
Свидетельство о публикации №111103107752
Свидетельство о публикации №111103107752
Рецензии