Увы, мне, бедному, увы,
Что был рождён в России тёмной:
А значит, - горем буду сыт
По горло до объятья гроба;
А был бы в Англии зачат
Или на худой конец - в Ботсване:
Хлебал бы счастья через край
И грёб деньжищи бы лопатой.
Но близорукая судьба,
Что б ей – разлучнице – ослепнуть:
Под Тверь, зараза, занесла,
Где в нищету был разом ввергнут.
И годы, лёжа на печи,
Один в заброшенной деревне -
Пил самогон, ел сухари
И исходил гремучей желчью
На всё вокруг за то, что мир
Не оценил мой мощный гений,
Который я с тоски пропил
В глуши нетёсаной России.
И потому - я буду лить
И впредь здесь гадкие помои,
А страны прочие - хвалить,
Где был, увы, не урожденным.
2011 г.
Cмердяковщина. Век XXI. плач пораженца
© Copyright: Андрей Ильенков, 2011
Свидетельство о публикации №111103106128
Свидетельство о публикации №111103106128
Рецензии
