У одиночества свой цвет.
Наверное, он тускло-серый,
Как тот безрадостный рассвет,
Где в струнку вытянуты нервы.
Где умирает человек. Один.
А раньше с полуслова
Весь долгий и счастливый век
Когда-то понимал другого.
У одиночества свой запах.
Так пахнет затхлый воздух комнат,
Где он лежит у смерти в лапах,
И ждёт, что кто-нибудь да вспомнит.
Забыт, покинут человек.
Дай бог не испытать нам с вами,
Каков на вкус тот чёрствый хлеб,
Политый горькими слезами.
А было всё: забота близких,
Любовь, общенье, радость встреч.
Пока мы живы, в этой жизни
Давайте всё это беречь.
***
© Copyright: Татьяна Пуликова, 2011
Свидетельство о публикации №111103103329
Свидетельство о публикации №111103103329
Рецензии
