Личное

Из клуба. В прокуренном затхлом такси,
По мокрым дорогам, до спящего дома.
В кармане стучит телефон об ключи,
Вибрацией молча треща до излома.
Столь ранно похмелье. Окно запотеет.
Слова в голове словно спицей. Насквозь.
Из форточки ранним морозом повеет.
Мы снова не рядом. Не вместе. Не врозь.
Пишу смс мимо клавиш. На пальцах
Пытаюсь родить ненаедливый смысл.
И в сотнях такси силуэты скитальцев,
Под сотней такси миллион грязных брызг.
Последний коктейль был, наверное, лишним.
Как все те слова, те что после него.
Мы снова пытались трепаться о высшем,
А вновь получилось сплошное говно.
Ты пишешь, что хочешь остаться. До завтра.
Увы, на "всегда" у тебя другой план.
Мы сделали всё что могли - это правда.
И снова нам город делить пополам.
Я заберу себе пару кофеин 
И сквер, что с часами, полсотни домов. 
И в эту ночь будет пусть каждый уверен,
Что это фигня, и совсем не любовь.
Пусть жаром от тел будет пол нагреваться,
Дыханием воздух пусть будет прошит,
Пусть будут играть на тебе мои пальцы...
Но только пусть завтра уже не болит.
Утренний кофе, одна сигарета.
Да, на двоих. Ни о чем разговор.
И кухня в лучи ранним солнцем одета.
Уходишь? Секунду, закрою затвор.

Всё было. И близко, но только так сложно.
Ненужные мысли стреляют и жгут.
Скажи, мне писать тебе еще можно?
Нет, все же не стоит. Остановимся тут.
И тысячи снов разбиваются оземь.
Не важно всё это, И все это бред!
Пришла смс. От тебя. "Буду в восемь.
Купить что-то? Может вина и конфет?"