547. Прохудилось снова небо

Прохудилось снова небо,
без дождя был час, иль не был –
был ли этот миг?

Дома мокрого панели
и просохнуть не успели
он опять возник.

Дождь идёт седьмые сутки...
небольшие промежутки
здесь не в счёт.

Приструнить как хулигана?
Из дырявого кармана
так вода не льёт…

Мир скукожился до точки,
мне не пишется… ни строчки…
в голове дыра.

Мерзопакостно и тошно,
сердце в страхе полуношном,
также, как вчера.

Дождь осенний  всё обрушил,
захватил в полон и душу –
дом уже тюрьма.

Бьюсь в его осенних путах,
в  струях Я своё запутав,
и  схожу с ума…

К милосердию взываю:
“Боже правый, пропадаю…
где твои глаза?”

По щеке, дождя сестрица,
вниз солёною водицей
катится слеза…
             
Листья пятнами на окнах
с влагой,  спрятанной в волокнах,
словно острова.

Слёз осенних паутинки
на стекле плетут картинки,
будто кружева…

Мир скукожился до точки,
мне не пишется… ни строчки…
в голове дыра.

Грусть с печалью вперемежку
третью кличут мне в насмешку
имя ей – хандра…