Сидишь и жить не хочется —
Ждешь какого-то пророчества.
Зачем о чем-либо морочиться,
Когда вокруг лишь одиночество?
Мать вашу, для чего забота,
Когда домой никто не ждет,
Когда вся жизнь — твоя работа,
Ты добровольно лёг под гнёт.
К чему счета и свет в квартире,
Когда не для кого светить,
Когда угла всего четыре,
И некуда теперь спешить?
Вздохнув цинично и надменно,
Чуть приоткрыв на кухне газ,
Ты усыпаешь постепенно,
Окончив жизни грустный сказ.
Меланхолия
© Copyright: Александер Станиславски, 2011
Свидетельство о публикации №111103009509
Свидетельство о публикации №111103009509
Рецензии
