Про войну для молодёжи

Чёрно-белая фотография, с ленточкой в уголке , на стене. Парень с ясной улыбкой, вьющимися волосами и винтовкой в руках. Фуражка набекрень, ладонь на поясе, а в глазах страх. Прикрыть радостью не получается. За спиной товарищи и окопы, окопы и товарищи. Парни все как на подбор сильные, стройные, раньше были смелые, теперь в волосах сединка и вспоминают носилки покрытые белыми простынями.


На полу сидит бабушка, смотрит пристально сквозь фотографию. Глазами белыми. Губы сжатые, зубы стиснуты. Тянет руку и хрипит : « На кого ж ты меня оставила, подлая, куда забрала его, такой молодой был, я же любила его, ребёночка ждала от него.»


Мимо комнаты пробегает подросток, лет 17, в ушах Rammstein, смотрит на свою бабушку и удивляется, останавливается на минуту и говорит : « Хватит уже плакать, никуда не денешься, 60 лет прошло, а ты никак не угомонишься, не вернуть его, понимаешь, нет его!!!»

Старушка отвечает ему сквозь слёзы...» Он воевал, не было бы его – не было бы тебя, а тебе всё равно, слушаешь себе немцев, а они твоего деда и погубили...»

Парень смотрит на фотографию, как будто в зеркало, на отражение, и говорит с наглостью : « Пофиг мне, главное я жив!» .Хватает сумку и убегает.

Вечер. Возвращается с работы отец. С порога кричит : « Здравствуй, мама!». Тишина... В испуге забегает в комнату, на полу лежит... Прижимается к ней – нет дыхания. А в руке записка...»После такого жить не смогу».

Прошло пять лет... На стене появилась третья фотография с чёрной ленточкой, а на кладбище памятник с надписью. Даже спустя 65 лет война забирает наших детей.
А где то в общежитии плачет девушка, с ребёнком под сердцем...