Ничего не сбудется у молвы постылой

Бродят тучи серые,
Мелкий дождь роняют.
А снежинки, первые,
Между нас летают.
Их, молва студенная,
Из недоброй зависти,
Шлет, тоска зеленая,
Ни стыда , ни совести.
Шлет метели грязные,
Из снегов черненных.
Козни безобразные...
Яблоки чевленные,
Ей повсюду чудятся.
Господи, помилуй!
Ничего не сбудется,
У молвы постылой

                01.02.2000 г.


Рецензии