В избе тепло, гудит простая печка,
Трещат дрова, под жаровым огнем,
А за окном как будто бы навечно,
Мой, в планах отпуск, залит был дождем.
И не гадая, делал снареженье,
Под осень, утка, очень уж жирна,
И по охоте, завалил бы зверя,
А если нет, так страсть во всем важна.
Но тут уж нет, дожди сыграли в пору,
И к озеру, и в лес прохода нет,
А чем занять, себя в старинном доме,
На это есть всегда один ответ.
Сажусь, я в кресло, в нем отец качался,
Возьму, я, том излюбленных стихов,
И то, во, что, я в детстве так влюблялся,
В себя не взяло прожитых грехов.
Глаза бегут по строчкам с уповеньем,
И Пушкина, кто мог, и с кем сравнить,
Есенинским дождем, любви и прозой,
Любую душу можно растопить.
И я глотаю строчки как минуты,
С попыткой дочитать все до конца,
А утром, я пойму, скупые слезы,
Уснул с душой, великого творца...
Охота и Стихи
© Copyright: Андрей Болль, 2011
Свидетельство о публикации №111103002184
Свидетельство о публикации №111103002184
Рецензии
