Для конца Октября

 Я столько стихов никому еще не посвящала,
 Да и, впрочем, не получалось их ТАК писать.
 Пусть я сотни раз себе и другим обещала,
 Но не хочется мне опять тебя упускать.
 И живет во мне маленьким диким зверем
 Что-то теплое, будоражащее в венах кровь,
 Хоть сама себе иногда не верю,
 Почему-то мне кажется, это любовь.
 Я всегда считала тебя лишь другом,
 Но сейчас, засыпая, всё яснее осознаю:
 Без твоей улыбки становится туго,
 А при встрече немыслимое что-то терплю...
 Это точно уже не бабочки в животе,
 А огромная тварь, что ластится к твоим духам.
 Она , наверное, уже прописалась во мне,
 Чем-то очень весомым пройдясь по моим мозгам.
 Она рвётся к тебе ежедневно, ежеминутно,
 Всё твердит:"Ну иди, ну скажи ему!"
 А мне больно бывает так, что смешно, как будто 
 Кто-то мягким пером ведет по моей щеке.
 Я в глазах его вижу одну бесконечную правду 
 И безумно люблю этот терпкий, пьянящий взгляд.
 И мне, честно, плевать, что не знаю чего ожидать от Завтра, 
 Я уже ни за что не пойду назад.