Оставляя на пути отметки, рассыпая полубред,
Сквозь бурелом, овраги, рвы пробирался кто-то.
По дороге кровью истекая, обагряя талый снег,
Тенят пьяная весна прямо в гиблое болото,
Ускоряя до предела свой лихой предсмертный бег.
Острый месяц вонзил ножом своё желтое жало
Путнику в сердце, разрезав собою больные края.
Белые дни грудь придавили и солнце упало
Молотком на косые апрельские клинья дождя.
Ветер-бродяга что-то на ухо вещает во мгле,
Распахнул свои вновь объятья берёзовый рай.
И тихая речка могилою будет в поэтическом сне,
Где водою раздавит грудь потерянный край.
И всё ж не напьётся тот, кто по горло в воде,
А из поцелуя пощёчиной встанет былая любовь.
И мелькнёт там, в тумане, подобно беде,
Неясное что-то промежду белых стволов
И послышатся стоны в прощальном стихе.
Оставляя на пути отметки
© Copyright: Антон Журавлёв 2, 2011
Свидетельство о публикации №111102909500
Свидетельство о публикации №111102909500
Рецензии