Боже! Где воздух? Где силы?
Сны продолжают летать
В раненом мозге тротилом,
Чтобы безумство взорвать,
Выплюнуть слёзы на стены
Кровью лечить перелом,
Сломаных нервов и вены
Штопать иглою-крылом
Бабочек, к свету летящих,
Птиц, улетающих спать.
Ложью закат настоящий
Кроет зеркальную гладь.
Воздуха нет! Только боли,
В лёгких – болезнь табака,
Доктор и грешник на воле
Ночь на пролёт - в «дурака»,
Пьют настоящую воду,
Бьют в барабаны всю ночь,
В рану – дешёвую соду,
Пепел, окурки. И прочь.
Дни – сигаретные будни,
Сны – санитары души,
В карты продажные дурни
Ставят на жизнь за гроши.
Воздух – в земле настоящий,
Ляг на погост провожать
Бабочек, к свету летящих,
Птиц, улетающих спать.
02 марта 2001 г.
Болезнь лёгких
© Copyright: Дмитрий Рич Романов, 2011
Свидетельство о публикации №111102906935
Свидетельство о публикации №111102906935
Рецензии