Бредет по улице дождливым хмурым утром
Простой прохожий в шапке набекрень
Шаги несмелые, куртяшка перламутром
Проходит так, наверно, целый день.
Идет уныло, шаркая ногами
Кому есть дело до его души?
Глаза намокли горькими слезами
Никто же видеть это не спешит.
О чем он думает? Быть может о погоде?
Зачем льет дождь? Зачем на небе гром?
Зачем гроза придумана в природе?
А может, хочет он забыться крепким сном?
Быть может он любовью безответной
Раним, отвергнут, просто позабыт
А может быть мечтой его заветной
Он так безжалостно, жестоко был разбит.
Кому есть дело до простых прохожих?
Кто видит их потери и их боль?
И сколько их за день таких похожих
Какая в вашей жизни у них роль?
Прохожий
© Copyright: Алена Буйницкая, 2011
Свидетельство о публикации №111102906447
Свидетельство о публикации №111102906447
Рецензии