На коромысле бабка тащит воду,
И колет пни, вбивая клинья, дед:
Со свистом пронеслась, но ничего тут
Не изменила сотня буйных лет.
Лицом прилипла женщина к окошку,
Окликнула - я понял по губам:
«Мил-человек, ты случаем, картошку
Не закупаешь? - Дёшево отдам».
Я головой качаю, мол, - не надо.
И вижу вновь, как в нехорошем сне,
С какой большой печалью и досадой
Надежда гаснет, будто свет, - в окне...
Октябрь
© Copyright: Юрий Асмолов, 2011
Свидетельство о публикации №111102906342
Свидетельство о публикации №111102906342
Рецензии