Когда невмочь печаль была светла?
Двенадцать месяцев на кончике серпа,
по паутинке-трещинке сознания,
скрипят железным тактом понимания,
осмысливая тягость бытия.
И чуждый мир, в котором нет тебя,
горчичным маслом приправляет сою —
безвкусный имитатор кроя
сосновых досок. Тара для души
истлеет скоро в земляной глуши,
могильным запахом восполнив ароматы,
былого мира, где осталась ты.
На кончике серпа
© Copyright: Листат, 2011
Свидетельство о публикации №111102900036
Свидетельство о публикации №111102900036
Рецензии
