Грязная Работа

Опять в России пишет Хохлома…
Стегает дождь ухабы и равнины,
Как будто кто-то небо выжимает,
Скрутив его  дырявые штанины…

Раз осень, то в рябиновых  кистях…
Сродни рябина крови и компоту…
Мы на земле и дома, и в гостях…
Но  жизнь порой похожа на работу…

Циклически описываю хмарь,
Вбиваю клин гусей в стихов колоду…
Ведь каждая божественная тварь
Достойна прославляться в непогоду.

Теперь не пью… Ни неба, ни вина …
В богеме шью заплатки к грубой робе…
Но, как и прежде музыка слышна
В моей сугуболиверной утробе…

Опять в России яркие зонты
На черном городском пестрят пейзаже…
И хохломские видятся черты
На всех полотнах там, где осень мажет.

Пора кончать… С собой и со стихом.
Пора родиться в ситцевой рубашке.
Покрылось небо, как болото мхом,
А ты пиши на этой промокашке…

И туч пятно, и солнечный грейпфрут
Вновь навивают скучную  дремоту…
Пора кончать… Но нужно пять минут
Закончить эту грязную работу…