Три минуты назад
Я смотрел, как ползут без конца
Чьи-то немые тени
С усталыми, грустными лицами.
А после, проснувшись, вспомнил,
Что нет у меня лица.
Мы ведь сдаем их каптеру
Перед выходом на позиции.
Бруствер прогнил.
Ноют к дождю позвонки.
Какой уж тут к черту Кант
С его метафизикой нравов.
Фельдфебель пролаял хрипло:
«Примкнуть штыки!»
Мы нюхом чуем:
Будет стремительно и кроваво.
А дальше – последний рывок,
Боль охватит кольцом,
Сквозь лазареты в ад
Ляжет дорога кружная.
И будет в каптерке
Пылиться мое лицо.
В целом пригодное,
Но никому уже больше не нужное.
На восточном фронте
© Copyright: Тим Хоффман, 2011
Свидетельство о публикации №111102808497
Свидетельство о публикации №111102808497
Рецензии
