Посвящается злобным критикам

Так, посмотрим что пишут, в сети.
Критик я, ты со мной не шути.
И пока не окончен обед.
Я успею отправить ответ.

"На заре ты ее не буди,               
   (Не новы, что-то эти стихи.)
На заре она сладко так спит;
   (На работу видать не манИт.)

Утро дышит у ней на груди,
   (А в причёске торчат бигуди.)
Ярко пышет на ямках ланит.
   (И куда-то, кого-то манит.)

И подушка ее горяча,
   (Может кликнуть скорее врача?)
И горяч утомительный сон,
   (Где же врач, не торопится он.)

И, чернеясь, бегут на плеча
   (И скрываются там хохоча.)
Косы лентой с обеих сторон.
   (С бигудями, как видно, облом.)

А вчера у окна ввечеру
   (Что за слово, никак не пойму.)
Долго-долго сидела она
   (Знала, выспится завтра, сполна.)

И следила по тучам игру,
   (Всё, читать больше я не могу.)
Что, скользя, затевала луна.
   (От стихов этих, просто хана.)

И чем ярче играла луна,
   (Что за игры с луной, допоздна.)
И чем громче свистал соловей,
   (Не свистел он, а пел. Дуралей.)

Все бледней становилась она,
   (Медицина нам всё же нужна.)
Сердце билось больней и больней.
   (Ну ни как нам нельзя без врачей.)

Оттого-то на юной груди,
   (Нет, ну ты на него погляди.)
На ланитах так утро горит.
   (Где набрал он, так много, ланит?)

Не буди ж ты ее, не буди...
   (Спит она, сам пойди, посмотри.)
На заре она сладко так спит!
   (Если рядом ни кто не храпит.)"

Еле-еле прочёл я творенье.
Ну напишут же право, такое.
Кто создал это стихотворенье.
Чуть совсем не лишился покоя.

«Автор, лучше такие стихи,
Ты на кухне своей, помести».
Так... кому мне отправить ответ?
Ну и ник у него...  А.А.ФЕТ.