Всё дело в блузе

Не поэт я, такая уж доля,
И похож на Него только тем,
Что как Он на далёком Босфоре
Не бывал никогда и ни с кем.
Не таскал я ни блузы, ни фрака,
По салонам не шлялся без дел.
Лишь как кто-то в участках, однако,
Иногда и гостил, и шумел.
И стихов не читал проституткам
По притонам с зари до зари –
Не приемлют стихов проститутки,
Как и я не приемлю спирт.
Наши ночи тихи и строги:
Я всегда доходил домой.
Многих знал. Целовал не многих,
А любить, так вообще ни одной!
Нет, постой. Точно было это,
Только с кем-то совсем  другим.
С тем, что вроде бы был поэтом.
Или кем-то ещё он был.
В общем, знался с какой-то Музой –
Сочинял ей любовный бред.
Вот беда – не носил он блузы,
А без блузы - какой поэт?!
Муза вскоре скончалась замуж,
Да и он перестал писать.
Не ходил по Багдаду, да уж,
Хну и опиум торговать.
Всё окончилось тихо и гладко:
Позабыты перо и Парнас,
Полетел по знакомым лошадкам
В серых яблоках мой Пегас.
Ну, да ладно! Куда нам тоже –
С нашим рылом в калашный ряд…
«Я любил Вас, любовь быть может», -
Шепчет клён за окном невпопад.
И шаги по листве, по саду,
Слышно снова: «Я болен, друг».
Кто-то чёрный садится рядом,
Сняв цилиндр, облевав сюртук.
И опять будет сниться море,
«И глаза голубым огнём».
Не поэт я – фигОва доля,
А то точно б наврал о нём.
Знаю точно -  всё дело в блузе,
С детства, с юности, с давних пор!
Напишу-ка я снова к Музе,
И гори он огнём - Босфор!
1994