Цыплят по осени считают,
А на Стихири вдруг- хандра!
И даже Белкин унывает,
Что, мол, к врачам ему пора!
Тоска осенняя заразна,
Поэты ей больны всегда,
Порой доходим до маразма,
Прощаясь с миром навсегда!
Кому поплакаться в жилетку,
Ведь только тот меня поймёт,
Кто перенёс заразу эту,
Но до сих пор\ура!\живёт!
Пускай мои стихи банальны,
Но рыба с головы гниёт,
Пусть я и не оригинальна,
Пусть Белкин всех переплюёт!
Ему побольше оптимизма,
А завтра - лучше, чем вчера,
А мы - за ним, к счастливой жизни,
Прощай, осенняя хандра!
И даже Белкин унывает!
© Copyright: Марина Алекова, 2011
Свидетельство о публикации №111102703713
Свидетельство о публикации №111102703713
Рецензии
На это произведение написано 16 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.