Осень. Размеренным шагом входит тоска.
Проседь высветилась прядями у виска.
Четко, уверенно, словно морской прибой,
Время выстукивает отмеренное к отбою…
Не тороплюсь. Но приходится все же, спешить.
Мыслями прошлое, нехотя, ворошить.
Чтобы успеть помолиться о жизни неправедной,
Преклонясь …
и отпустить с Богом все... всех… каясь…
***
© Copyright: Марина Белая-Балак, 2011
Свидетельство о публикации №111102710110
Свидетельство о публикации №111102710110
Рецензии
