А в Европе весна...
И танцующий ветер свободы
по листве, по траве, по следам ускользающих лет
пролетает Парижем, где Сены ленивые воды,
и от яблонь цветущих над городом ночью – рассвет.
В ресторанах – аншлаг.
На Монмартре торгуют клубникой,
и «брелки» продают «земляки», что черней сапога…
После наших дождей, после жизни унылой и дикой,
здесь другие миры открывают свои берега.
Да куда мы, куда?
Подождите! По Сеньке ли шапка?
Только в щёлочку глянем пугливо, и сразу – назад.
Отвернёмся, закурим, поёжимся сонно и зябко.
Будем прятать потом друг от друга больные глаза.
Перелётные птицы
на небе не знают таможни,
но к таможням ведут всех усталых туристов пути.
Сан-Шапель нам не взять из Парижа, но всё-таки можно
этот шум, этот запах, мельканье огней увезти.
Захвати по пути
поле польское, пражские храмы.
А потом до рассвета во сне, как в эфире, смотри:
и Конкорда огни, и готический бред Нотр-Дама,
и легенды кровавой истории Консьержери.
Свидетельство о публикации №111102606208