Путевое

Там вдали между сосенок-ёлок
затерялся — великий собор,
деревенский, таёжный посёлок,
вдоль посёлка — щербатый забор,

колесо от прицепа — в бурьяне,
да и сам безколёсый прицеп…
Вон сидят на прицепе миряне,
(мастера, мужики, россияне…)
обсуждая, ругая Совдеп

и разбитые наши дороги,
матерком вспоминая мораль…
Недалёкие эти чертоги
отчего-то мне всё-таки жаль!

Потому ли, шагаю в посёлок
вековою дорогой прямой —
там вдали между сосенок-ёлок
будет ужин, и будет постой…

Словно там проживают родные,
только где — не припомню. Забыл…
Времена наступили иные
(девяностые, злые, шальные),
а посёлок остался, как был!

Вот — шлагбаум! Почудился что-ли?
И вокзального счастья духан…
Скоро, скоро в таёжной юдоли
подниму медовухи стакан!

Выпью весь! За родную земелицу,
за родных и за всех поселян…
А потом я спою про столицу,
про Москву, как водитель Толян!

Лягу спать на солому ль, на сено ль…
и приснится престранный прицеп,
что ракетой гудит во вселенной,
прославляя российский Совдеп

на века!.. А пока что шагаю,
поспешаю дорогой своей!
Рад, что будет пора урожаю…
Рад собачьему дальнему лаю
и тропинке, и стайке гусей…

Что колышется русское поле,
что приветит глухой уголок!
Что уводит дорога средь поля
на развилку таких же дорог…