О забытом

А предпоследняя любовь была недолгой -
всего шесть лет. И уходить так не хотела!
Вцеплялась намертво,
протяжно выла волком,
в окно луной светила оголтелой.
И колотила по стеклу дождём и градом,
искала знаки - капельки надежды.
Просила - два часа, минуту рядом.
Ложилась на ковёр. А где-то между
полнощным звоном и рассветом зябким
вползала в сны бесшумным серым змеем,
рвала в куски, шептала: Всё в порядке,
всё хорошо.
Забудь меня скорее.
Забудь, и станет легче. Всё - ошибка.
Остались только жалость да усталость.
Стирала файлы. Обрывала нитки.
И уходила.
Но тотчас же возвращалась.

А новая любовь вошла спокойно
и заняла всё время и пространство.
Ту, прежнюю, взяла своей рукою,
но тихо - без скандала. И бесстрастно
за мой порог неслышно проводила,
и даже на прощанье помахала
платочком синим, как паникадилом.
И всё. И - словно слыхом не слыхала.
Свои нарисовала в небе знаки,
исправила мои - на наши числа,
и даже дождь восторженной собакой
к себе по лужам прыгать научила.
И томный лунный свет своей палитрой
раскрасила -
в лимонный взгляд дракона.
И стала Элоизой, Маргаритой.
Поотрывала крылья из картона,
чтоб настоящим больше не мешали...
И прежняя растаяла метелью.

Но вот, когда моя любовь решает,
что стоит отдохнуть, побыть отдельно.
Всего-то - день, чтоб крепче, не иначе,
сплетались наши руки на рассвете....
То дождь стучит и почему-то плачет
о том - давно ушедшем в лету - лете.

Не оставляй меня, я не хочу опять
о позабытой боли вспоминать.