Про время

Время - странная вещь - оно есть,
но его постоянно нет,
то течёт, как песок, то бьётся в осколки острого льда.
Скачет мартовским зайцем от прошлого к будущему во сне,
а проснешься -
и никогда превращается во всегда.

Я замираю - меня нет в контакте, нет в звуках слов,
нет посреди толпы,
время моё разбилось, камнем в пальцах молчит -
времени нет,
список друзей уменьшается, он истекает,
капает в мягкую пыль,
время летит у кого-то с балкона
пеплом от сигарет.

Или крыльями перистых облаков -
в пластиковом окне,
или каплями быстрых дождей и снежинками на ветру.
У меня за окном ночь, и мерцают огни -
времени нет.
Даже если появится, взмахом руки по столу сотру.

А у меня миллион недоделанных дел - с чего начать?
С главного.
Будет ли время? И -
сколько будет вязаться сеть
ниток нашей судьбы,
прежде чем смерть поставит свою печать?
Главное было -
успеть в твои две вселенные посмотреть.

Чтобы внутри зазвучала музыка -
каплями быстрых нот,
чтобы она уплывала вдаль и всегда оставалась здесь,
так, что даже если ты далеко,
я понимал бы - вот,
ты со мной, в моей памяти, и
это значит,
что время есть.