Цикутотерапия...

Грише Малкиной, анатомической мужчине.

 Послушай, Гриша, ровно год назад
 ты обещал, добавив нам полтину,
 оформить как людей, а не скотину,
 покорно стерегущую фасад.

 Год минул, цены выросли как дом,
 подорожали газ и фурнитура,
 ты тот же Гриша, я всё тот же Юра,
 живущий нестеснительным трудом.

 Мой горек хлеб, но горше ложь стократ,
 я проклинаю плешь твою и хорду,
 прожжённую, как стол в трактире, морду,
 и мочеполовой твой аппарат.

 Пусть твой костяк иссохнет как тростник;
 колеблемый как маятник безумья,
 проденешь голову в пыланьи полнолунья
 в естественно пеньковый воротник.

 И булькнет горло хорканьем котла,
 а тело изогнётся словно скобка.
 Конец истории. Тебя заткнула пробка.
 Какой покой. Как тихо. Даль светла.

 P.S.

 Есть время кур, куренье смолы наплодит.
 Есть время лис, но облысенье неизбежно.
 Пройдоха, Гришенька, хоть поприще безбрежно,
 но непреложен божий аудит.

 *

 Я шельма нежная и бестия простая,
 из пор земли, как стебли риса, прорастая,
 порой листаю дядю Мaрселя Прустa я,
 а иногда (вы не поверите) букварь.
 Пылает кровь как куст, не выйду из куста я,
 затея с выходом заведомо пустая,
 пусть тень прозрачная лепечет мне: “Чиста я”,
 шепну, смеясь: “Ты чья-то утварь, тётя тварь”.

 Заполнив дни прилежным пристальным слеженьем,
 я выпью жизнь одним глотательным движеньем,
 температуры постепенным пониженьем
 вручу верительные грамоты на льду
 специалисту по сосудистым суженьям,
 червям, унизанным браслетами, ссуженьем,
 синюшных пятен кружевца обнаруженьям,
 и, пританцовывая, в мрак сырой сойду.

 Ду-ду…

 *

 Как клинок в косяще падающем свете,
 как вьюнок, спиралью ищущий небес,
 проступает во всемирном сельсовете
 горделиво пререкающийся бес.

 Yes...


 Soundtrack: Angela McCluskey, Soldier's Things.


http://www.litprichal.ru/work/99326/