Это не были стихи,
Это не было поэзией:
Я смывал с себя грехи,
Я снимал с себя претензии.
Если б я поэтом был,
Да писал по-настоящему,
Я бы кровь стихами смыл!
Что напишете, обрящете...
Если б кто-то записал
Всё, что жизнью нам прописано –
Мир вертеться б перестал,
Не сумев собраться с мыслями.
Если б кто-то прочитал
Всё, что мною не написано,
Он бы тотчас жить устал,
Потому что жить – бессмысленно...
Я пытался распустить
Нить, ведущую в забвение,
Не искать, и не хранить –
Не терять лишь то мгновение,
То, в котором мир, застыв,
Прирастает бесконечностью.
Этот миг, в котором жив –
То, что мы назвали вечностью.
Это были не стихи –
Прозе жизни нет названия...
А снимать с души грехи –
Ремесло, а не призвание.
10/24/2011
Не поэзия
© Copyright: Владимир Винокуров, 2011
Свидетельство о публикации №111102502212
Свидетельство о публикации №111102502212
Рецензии