Хорошие

Хорошие ходят в старинном парке,
где светят лампы сквозь горсть деревьев,
а я - бегу по земле во мраке,
внутри протоптанной мной аллеи.

Бегу, сгибаясь, дыханье, сжавшись,
порывом льда из меня исходит.
Эй вы, хорошие! Что мне жалость!
Я есть такой по своей природе.

Да что советы мне, я старательно
остатки осени давлю ботинками.
И пусть вы мерите жизнь каратами -
я представляю ее картинками.

Как в диафильме, с паленой пленкою,
с жужжащим шорохом годы мечутся.
Так пусть меня похоронит обломками,
от вашего честного человечества.

Где человечность? Все узаконено.
По пунктам писано и штамповано?
"Любовь"? - названье нового порева,
"надежда" - нет ее, все распродано.

И оттого я, мои хорошие,
бегу во тьме, и на свет не хочется,
что ваше сердце - в размер горошины,
гляди, вот-вот, и совсем рассохнется.

И нет мне места, и нет мне прелести,
вот так, как вы, прогибаясь, стариться.
Я проклят. Грешен. Пропавший без вести:
такая жизнь мне безумно нравится.