Ах, ромашки мои, одуванчики!
Все поля заросли березами.
Мы надеждами мысли не пачкали,
Мы с тобой говорили прозою.
Проза жизни – субстанция жесткая,
Не щадит ни больного, ни сильного.
Как взмахнет Смерть косой своей острою –
И ложатся тела под осинами.
А земля она – будто мать родна,
Принимает нас как своих детей.
Вся Вселенная из-под креста видна:
Катит шарик свой Скарабей…
Ромашки
© Copyright: Маркус Айвин, 2011
Свидетельство о публикации №111102402119
Свидетельство о публикации №111102402119
Рецензии