На сломе

Я многому не научился
за долгую, как время, жизнь.
Не думал, что со мной случится
распознаваемый каприз
в осеннем бездорожье летом
под вьюги ветреной судьбы,
что стану тронутым Поэтом,
лишённым пафоса борьбы
за выживание на Свете
под смех безнравственной толпы.
Иду, не ведая свободы.
Мой путь – одни шипы, без роз.
Живу в безнравственные годы,
в Душе бессмысленный мороз
гуляет с ветром непогоды,
порою заметает след,
не мной оставленной свободы.
Накинутый бесстыдства плед
я сбросил на весеннем сломе
под смех беспечности толпы,
укрылся в золотой соломе
под пеплом, где слова скупы
мне брошенные, без сомненья.
Понять нахальства я не смог
в те недалёкие мгновенья,
не мой маячил где итог
инкогнито на повороте
в суровой замети ночной.
Зачем вы, президенты, врёте,
глумитесь подло надо мной?! –
Финал безнравственной свободы
для всей элиты суеты. –
Фронтальные бытуют квоты
предзимней с грустью пустоты.