Для кого?

 Закат как будто ветками прошит...
 Такого в рукотворном не бывает —
 В земной парче, конечно, свет мерцает,
 Но он не просветляет, а слепит.
 Любая златотканность — как подделка
 В сравненьи с зыбкой прелестью живой,
 Всегда изменчивой, всегда иной,
 В которой всё не лишне, всё не мелко.

 Богаты мы — даров не сосчитать,
 Хоть жалки наши нищие квартиры.
 Ни президент, ни суд, ни рэкетиры
 Не в силах эту роскошь отобрать.

 А может, мы тут вовсе не при чем,
 И мир прекрасен, нас не замечая,
 И красота живет, не омрачая
 Себя соседством с тусклым дурачьем?

 Сияет просто так — не для кого,
 Себе самой во славу и утеху,
 И нас воспринимает как помеху,
 Как антисуть цветенья своего?

 Нет, красота, коль это красота
 (Хоть справьтесь у небесного посольства!),
 Не знает пошлости самодовольства,
 А значит, цель ее совсем не та.

 Зачем дары, коль некому дарить?
 Щедра ее извечная природа:
 Сиять — так непременно для кого-то,
 Чтоб легче было верить и любить.

 Вот и сейчас — о чем-то ночь вздыхает,
 Луна со мной, ну, просто визави,
 И красота, наперсница любви,
 Несбыточное что-то обещает.

 Прелестна жизнь за приоткрытой дверью,
 Струится тьма, тая в себе рассвет...
 Но для кого? Возможен ли ответ?
 Ужель для нас? И верю, и не верю...
 июль 1997