Ночь. Горячечный шум вечеринки
Пот. Струится по телу капелью.
За мной. Захлопнулась дверь – как с картинки
Черная. Дверь на балкон из ели.
Взгляд поднимаю вполглаза.
Руки по форме проема.
Жизнь, ты такая зараза,
Что с ума схожу только дома.
Равнодушный и быстрый щелчок –
Дымит в руках сигарета.
Затяжка – и разум молчок…
Текилы требует сердце.
Повыше вздернуть гордыню,
Лениво залпом выпивку в рот…
«Я люблю его, кажется…» – стынет.
Ломтик лайма – «…неважно, пройдет…»
1
© Copyright: Ирина Фролова 2, 2011
Свидетельство о публикации №111102304421
Свидетельство о публикации №111102304421
Рецензии