Деревья плакали смолой.
Палило солнце беспощадно.
Я шел с упавшей головой,
Глотал воды губами жадно.
И мутной плёнкой на глаза,
И состояние шальное.
А впереди стоят леса.
Тут всё моё. Моё родное.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.