Привыкли с детства двигаться в потоке,
Боясь нарушить правила игры.
Пунктирных линий подводя итоги,
Сплошной черкая верные ходы.
И вот боимся мы превысить скорость.
Пусть давят скорость ручником назад,
А завтра оглушит всех новость,
Что можем мы сменить свой ряд.
Сего доселе нам не разрешали
И многие, свернув туда,
Смекнули вскоре – снова оплошали,
Дорога уходила в никуда…
Вот так живём, всё гонят нас по кругу,
А съезды все кончались тупиком.
И нам плюют в протянутую руку,
И наши двери держат под замком.
Рядами в ряд кладут нас, как поленья.
Кто не в ряду – ровняют топором.
И вновь плюют на чувства и на мненья.
Все от винта! А был ли кто винтом?
И мы не лезем, проживая сроки.
Прогнётся мир, но не под нас…потом.
А мы рычим, толкаемся в потоке,
Который всем нам врежет тупиком…
В потоке...
© Copyright: Иван Рунов, 2011
Свидетельство о публикации №111102200854
Свидетельство о публикации №111102200854
Рецензии