это слово

Это слово.

Не легко написать -  не подвластно строке рукотворной.
Буквы – это  слепые частицы  разбившихся судеб,
Им уже не сложиться, чем дальше – тем лучше - не будет,
На стекле нарисуй свое сердце, пусть блещет  узорно.

Пусть обрушится вниз, сокращаясь в смертельной синкопе,
Есть в падении взлет, а в потерянной силе – опора.
Что же пишет перо, отравляя чернилами поры -
По шагреневой коже сжимающих душу утопий?

Знаешь, сердце сползет по стеклу, оставляя ошметки,
Оставляя кровавые, жаркие,  грубые  клочья.
И проснется закат, как прострелянный дот, разворочен,
И в конфетные фантики сложатся чувства обертки.

Это слово – любовь! У него не попросишь пощады
Это – знаешь? Как снова  пытаться пробиться сквозь стены,
Это значит – от  слез  задохнуться, вдохнуть, и мгновенно
Жизнь прожить, не дыша, потому что уже и не надо.

И в излет уносясь, от вершин до глубоких расколов,
Словно эхо, от стен отразившись, что твердо-сохранны,
Это слово, бумагу сминая, как годы и страны,
Будешь снова писать! И оно не напишется  снова