Мой дядя был хотя не Пушкин,
Но кое-что кропал в стихах.
И спал, и пил на раскладушке.
Достаток был его - не ах!
Сломал однажды мебель в доме, -
Мол, спать полезней на полу.
Упал (и оказался в коме),
Влезая пьяным на скалу...
Спасли рефлексы безотказно -
Мой дядя выжил без труда,
Пусть вёл в больнице безобразно,
Любили все его тогда.
За что? Он сам не знал, наверно.
Любили просто так - и всё.
Пока строчил в больнице перлы,
Ему портфель был принесён.
Лежали там - коньяк с закуской,
Всё, в общем, по уму, как встарь.
Ну что ещё натуре русской
Желать, когда душа - бунтарь??
Ну, выпил малость, съел лимончик,
И тут его и понесло...
Он был, однако, словно пончик,
И это всех, видать, спасло.
Прошелся матом и "прокатом"
По всем больничным этажам,
Под вечер стих... Вот нам, ребята,
Его достичь бы куража!
2011-21.04.2019
Кураж
© Copyright: Павел Серый, 2011
Свидетельство о публикации №111102204459
Свидетельство о публикации №111102204459
Рецензии