Ослепший художник любуется
Своими холстами на ощупь.
Новые уже не рисуются,
Зрячему было бы проще.
Вот тогда бы рождались новые,
Пусть не шедевры, но милые,
Украшая чью-то жизнь непутёвую,
Закрывая пятна не нужные белые.
Онемевший поэт прочитает
Поэму свою глазами,
Взглядом своим управляя,
И улыбкой твоей, и слезами.
Композитор, оглохший, мелодию
Слушает, глядя на пальцы.
Это его рапсодия –
Так чему же здесь удивляться?
Ослепший художник
© Copyright: Евгений Громов 2, 2011
Свидетельство о публикации №111102202797
Свидетельство о публикации №111102202797
Рецензии