Извините за дерзость...

Все смешалось...
Простите...
Совсем как у Ахматовой -
Двадцать первое...-
   Снова простите -
      Просто  теперь среда....
Но только все тот же бездельник
Напевает про Любовь
на Земле...
Но вопрос? -
       Все так же верят,
          И про то ли песни поют?...
Но откуда такая нежность?
  А никто не ответит!
    Не знает он сам,
      Может быть вдруг заметит? -
        Когда потеряет вдруг....
А пока...-
  Лвадуать первое.
     Ночь. И среда.
       Да! еще очертанья
         моей столицы
Увязли в кромешной мгле.
А еще -
   Чужие окна -
     Где-то любят,
       А где-то грустят,
         Где-то пьют,
           от души веселяться,
             где-то просто молча сидят...
Жизнь идет
и у каждого жизнь своя, Каждый точно знает,
Что только он один прав.
Все пройдет. Впереди - одно -
  Просто нас когда-то не будет,
    Наших тел, наших лиц,
      и не знаю - быть может и душ?
И уже ничего не важно -
Не любовь и не наша нежность.
Не грустить, не ругаться,
и не любить...
 Но пока еще мы живы
   Что-то есть впереди у нас...
      Двадцать первое...
       Почти позади,
         Но!
          Двадцать второе -
            У нас впереди!
Это значит нужна наша нежность,
Значит окнам опять не спать.
Это значит моя столица
Будет снова меня ожидать!