Докуривать, обжигая пальцы.
Давиться водкой на крыше.
И в бешено-пьяном танце
Надеяться, что не услышат.
Самолёты в небе – это страшно.
Быть может, в одном есть ты?
А вдруг разобъётся? Ужасно…
Тогда сдохнут, сгорят все мечты!
Осень заплевала всё красками
Твоих глаз и любимого дня.
Кормлю себя пьяными сказками,
А завтра, как было вчера.
Пускаю по кругу безумие.
Затяжка, уже не себе.
И жалкий глоток остроумия,
С филфаковских лекций, тебе.
Уже не скрываю. А надо ли?
Всё видно в глазах. Почему?
Наушники тихо шептали,
Что я без тебя не могу.
А первого будет истерика.
Три пары, водка, Red Bull…
И мысли, что ты, на том береге,
Спокойно, с улыбкой, заснул.
Тебе двацать два, ты вырос,
А я всё ребёнком живу.
В глазах появляется сырость,
Когда вслух тебя нахожу.
Закончить. А силы? Их нету.
Ты выпил всё из меня.
И знаешь, я рада рассвету,
Ведь он наступил для тебя.
Докуривать, обжигая пальцы...
© Copyright: Вера Прохорова, 2011
Свидетельство о публикации №111102107294
Свидетельство о публикации №111102107294
Рецензии